… вернуть бы ту чернильницу, перо… Наверное, стихам моим завидовал бы Пушкин…

Как Фет прекрасно в старости писал!
Как будто бы ему была дана
Вторая молодость, второй бокал вина
И он его неспешно смаковал.

Вам, нытики, позор! Вам, маловеры, стыд!
Как он умел в душе своей читать!
И в бытие переплавляя быт,
Он прошлое заставил трепетать.

Счастлив поэт, кто жизни круговерть
Сумел в биенье пульса перелить.
И только смерть, удушливая смерть
Смогла его перо остановить.

Ничему не смогу научить я
Эти звезды и эту весну.
Ну какой из поэта учитель?!.
Разъяснил бы кто самому…
Всю сакральную нежность значенья
И звучания сказанных слов
В уходящих обрядах осенних,
В приближении зимних шагов…

Поэт писал лишь о любви,
Да о такой, что все земное
Склонило головы свои,
Как непотребное, пустое.

Сияли звездочки в строках,
Лучились чувства неземные,
Витая где-то в небесах,
Как непорочные, святые…

Когда ж домашний шум прервал
Его от радужных мыслишек,
Он вдруг едва не растерзал
Свою супругу и детишек.

Я с миром в переписке состою.
Ей-богу, ничего не утаю.
Он то чужой мне, то родной и близкий.
Я с миром в постоянной переписке
И отвечать ему не устаю.

То перышком, то веткой, то звездой
Мне женщине давно немолодой
Он почему-то пишет регулярно.
Ему я отвечаю рифмой парной.
Его молчанье стало бы бедой.

Он пишет на земле и на весу.
Я все, что им начертано, спасу.
… показать весь текст …

Погиб поэт, невольник лести:
Пал, вверх подброшенный толпой.
Теперь лежит, на том же месте,
Голодный, голый и босой.

***
Хотел сказать, ан нет, вот так всегда,
Тебя не слышат в этом бренном мире,
Ведь для поэта равнодушие — беда, —
Пропасть и сбиться в духовном ориентире.

И если нет прекрасного — зари,
И если многие не ведают рассвета,
Плоды трудов, что созданы внутри,
В пустыне быть, в пустыне ждать ответа?

А стоит ли сюда кропать, коль нет души,
Коль люди видят только оболочку,
Так лучше промолчать или уйти,
… показать весь текст …

Поэт в России — больше, чем поэт.

В ней суждено поэтами рождаться

лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней — образ века своего

и будущего призрачный прообраз.

Поэт подводит, не впадая в робость,
… показать весь текст …

В курортной полосе от Флориды до Ниццы
Сегодня пишут все, читают — единицы;
И злее не придумана напасть,
Как рифмой нашим ближним досаждать.

А, впрочем, есть умельцы: и без рифмы
Нагромоздят порой такие рифы,
Что, суесловьем бурным смят вконец,
Идёт ко дну неопытный пловец.

Не лучше ль стихотворным Робинзонам,
Жить одиноко по особым зонам
И отраженье в зеркале иметь
Для чтения про звёзды и про смерть.

— Стихи… Вы написали?
— Нет, другой. Он уже умер. От чахотки.

На сайте
для
поэзий
стихам
покоя нет.
Их душу
не тревожит
нейтронное тепло.
Стихи висят
и
грезят,
Что через сотню
лет
В музее
… показать весь текст …

«Стыдно, у кого видно».
Детский дворовый фолклор

Ура! Меня назвали графоманом!
И это правда. Я люблю писать.
Пускай, пока что это не романы,
А лишь стишата… А потом, как знать…

Люблю, когда негаданно-нежданно
Летят стихи в тетрадь из-под пера.
Самой и удивительно, и странно,
Откуда эта разума игра…

Люблю искать единственное слово,
… показать весь текст …

Привет, содружества поэтов!
За что Я избегаю Вас?!
А смешно смотреть на это,
Без надуманных прикрас.

Собираясь в микро стайки,
Всё же, к творчеству глухи.
На «автомате» жмёте лайки,
А зачем читать стихи?

Другого хвалите с расчетом,
Чтоб дал ответ на похвалу.
Обливая сладким мёдом
Свою дешевую молву.
… показать весь текст …

Погиб поэт, невольник чести,
Пал, оклеветанный молвой,
Но на его священном месте,
Воспрянув гордой головой,
Возникло сонмище поэтов,
Язык которых — чтоб я сдох —
Куда страшнее пистолета,
Язык которых столь коряв,
Зазубрен, туп и едко ржав…
Чтоб не терпеть от ран и язв,
Уж лучше пуля между глаз.

Что-то как-то стихи не пишутся,
Разлетаются строчки в стороны.
Что-то мысли то вовсе не движутся,
То летят, кружатся как вороны.